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Omar m'a tuer

Cette semaine est sorti sur les écrans le film retraçant l'affaire Marshall.

Mais...

 

N'oublions pas que j'avais déjà résolu cette affaire dans le chapitre 2 de Nestor Boyaux !

 

Extrait :

 

 

— Écris un polar ! Ça te changera de tes pantalonnades.

— Mais je suis spécialisé dans les pantalonnades. J’écris des romans au gré du vent. Je pose ma plume sur le papier, et je laisse courir. Alors, un polar, tu parles que je n’aurais pas la structure de pensée adéquate.

— Sers-toi d’une affaire connue. Tiens, à l’ENSOP, je me suis penché sur l’enquête Sheriff.

— Ghislaine Sheriff ?

— Elle-même, mon pote.

— Mais que veux-tu que je raconte, tout le monde connaît l’histoire.

— Que tu crois ! Le public ne sait pas la moitié de l’affaire.

Il commençait à me plaire, le père Nestor. Il faut avouer qu’il me pratiquait depuis quelques décennies, et savait pertinemment par quel bout me tendre la carotte.

— Allez, vide ton sac, Nes. Tel que je te vois, tu t’apprêtes à me livrer le scoop de l’année.

— Peut-être pas de l’année, mais ça devrait titiller ton néocortex. Je te résume en gros. Quand les collègues se rendent sur les lieux…

— Une villa de luxe sur la côte, près de Pommettes ?

— Un peu plus bas, du côté de Menton, plutôt.

— Pardon, la physionomie de la côte d’Azur ne m’est pas familière.

— Donc, je disais que les flics se pointent dans la villa de la mère Sheriff, qui  est à la tête d’un empire industriel.

— Elle vendait des bougies pour les bagnoles. Les fameuses bougies Sheriff.

— Et la gonzesse était une sacrée allumeuse, soit dit en passant.

— Bravo Nestor ! me retins-de-pouffer-je. Alors ils trouvent la mère Sheriff dans un bain de sang.

— Exact. Comme tu le sais, elle a eu le temps d’écrire sur le mur avant de mourir. Devine quoi ?

— « Merde à celui qui le lira » ?

— Ne sois pas plus con que tu n’en a l’air. Elle a inscrit : « Omar m’a tuer ».

— Avec la fameuse faute d’orthographe. Tout le monde le sait, ça.

— Exactement. Et sais-tu où les collègues ont fouillé en premier ?

— Dans l’aquarium. Je suppose qu’ils n’ont trouvé que des poissons rouges ?

— Comment le sais-tu ? Effectivement, pas même une langouste. Que des poissecailles ! C’était une fausse piste. Pas étonnant d’ailleurs, Ghislaine Sheriff n’aurait pas commis deux fautes dans la même phrase.

— Elle était instruite ?

— Pour te donner un ordre d’idée, elle était agrégée de lettres, auteur d’une thèse sur l’influence du participe passé dans la résolution des grandes énigmes policières. Bon, pour en revenir à Omar, c’était le nom du jardinier de la mère Tapedur. C’était une autre piste plausible, pas plus con que celle des crustacés. Les condés se mettent alors à fouiller les environs, et que ne voient-ils pas, sur un trottoir à quelques dizaines d’encablures de la baraque ?

— Un homard ?

— Lucius, ça devient sérieux, là ! Ils trouvent une jeune femme assise par terre, un étrange sourire aux lèvres, l’air hébété. Derrière elle, sur le mur, une deuxième inscription en rouge : « Omar m’a niquer ».

— Non !

— Si !

— C’est incroyable ! Alors tes collègues ont remonté la piste ?

— Tout juste, Renoir ! Dans la rue Adjani…

— Adjacente !

— Comme tu voudras. Dans la rue adjacente, un homme, genre quinquagénaire, était allongé, sans connaissance…

— Il n’avait pas d’amis ?

— Ça veut dire qu’il était assommé. Il présentait d’ailleurs un hématome dans la région pariétale gauche, à proximité de l’occiput. Tu as ton Larousse médical sur toi ?

— Euh, non, désolé.

— Tant pis, je te montrerai une autre fois. Bref, le type est complètement groggy, et derrière lui, …

— Sur le mur, un troisième message ?

— Comment tu as deviné ? Il y avait effectivement un nouveau message en lettres de sang : « Omar m’a piquer ma bagnole ».

— Ils ont quand même fini par l’arrêter.

— Ouais ! Le pauvre Omar en pinçait pour sa patronne, c’était un mobile suffisant. Attends, tu ne sais pas la meilleure ? On a retrouvé une quatrième inscription.

— Non !

— Eh bien si, mon pote !

— À Propos de pote, je me suis lié d’amitié avec Brad Pitt, récemment, pendant mes vacances à la Guadeloupe.

— Sans blague, Brad Pitt, ton pote ?

— Oui, mon pote Pitt. À Pointe-à-Pitre. Mais raconte-moi plutôt cette quatrième inscription.

— Après avoir arrêté Omar, le juge d’instruction, qui en a beaucoup…

— D’instruction ?

— Oui. Le juge a fait une enquête administrative, et en visitant le centre des impôts de Menton, a découvert cette dernière inscription, sur un des murs du bâtiment : « Omar n’a pas payer son tiers provisionnel ».

— Incroyable !

— Le plus incroyable est qu’Omar était innocent. Pas en ce qui concerne ses impôts, le pauvre, il s’est tapé un redressement fiscal qui aurait remis la tour de Pise droite comme un I.

— Facile, quand le fisc s’intéresse à toi, tu es toujours coupable.

— Je ne te le fais pas dire ! Mais Omar était innocent du meurtre de sa patronne. Non seulement il avait un alibi – il était, au moment du meurtre, en train de cueillir des champignons en Papouasie-Nouvelle Guinée avec un groupe d’aborigènes chanteurs de rap – mais de plus, l’écriture sur le mur n’est pas le fait de la mère Sheriff. L’assassin a utilisé le gros orteil droit de la victime, qui, soit dit en passant, était gauchère.

— Quelle erreur grossière ! Et on a arrêté l’assassin ?

— Un peu, mon neveu ! Le mari de Ghislaine. C’est un passionné de toiles de maîtres, et sa femme lui avait promis un Goya pour son anniversaire. N’y connaissant strictement rien en peinture, elle s’est fait refiler une compilation des plus belles chansons de Chantal Goya, pour un prix astronomique. Le mari a failli crever d’apoplexie en apprenant la chose.

Pour un peu, j’en aurais avalé mes truffes de travers.

— C’est incroyable, ne pus-je m’empêcher de m’écrier, faisant converger vers moi un troupeau de têtes aux tables environnantes.

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